A Ave "Escrebideira" ( 2 )

I
Ai, humilde avezinha Escrebideira,
Há quem não saiba que és mesmo real:
Uma ave que tem por ideal,
Escrever nos ovos, de maneira

A exprimir a ternura maternal.
Pensam que te inventei, de brincadeira!...
Mas tu existes mesmo, és verdadeira:
Quantas vezes te vi no roseiral

E em silvados, onde havia amoras;
Quando as ia colher, e via ninhos,
Teus ovos me detinham, em demoras,

A adivinhar mensagens nos risquinhos:
Desabafos de quando ris ou choras?...
Ou contos que escrevias aos filhinhos?...

II
Só quem viveu na aldeia te conhece:
Teus ovos são teus livros de escritora;
Não tens o dom de ser ave canora,
Como é o rouxinol: esse enternece,

Com seus trinados, ao romper da aurora,
Qum ouvir o seu canto, que é uma prece
A Deus, por mais um dia, e Lhe agradece...
Escrebideira, tu não és cantora...

Serão os teus gorjeios orações?...
Ninguém entende... Assim, nos ovos traças
O teu sentir, que abala corações

Dos homens, a sofrerem só desgraças:
Recusam Deus nas suas ambições,
Negam-Lhe, em cada dia, Acção de Graças...

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