OS ESCRIBAS

Letras que se confundem em histórias de instantes que passam a correr pelas vidas passadas e futuras, reais e imaginárias, ditas e escritas pelas mãos que imprimem em cada tecla, a vontade, o desejo, a emoção e o interminável percurso labiríntico de quem escreve por prazer.

09 fevereiro 2009



O poeta cantava


Outono doce estação
Tão cheia de poesia
Caem as folhas ao chão
Enquanto o vento assobia.

E o varredor respondeu:


Sim, sim,
Se tivesses de as varrer não cantavas assim…

publicada por fernanda | 11:42

2 Comentários:

Blogger ninguém disse...

Uma espécie de cigarra e de formiga,
mas realista e comum.

Enquanto uns sonham... poucos trabalham.

E nós!?

16:18  
Blogger analosver disse...

As folhas de Outono são sempre belas!

15:06  

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